Вот опять запорошенный инеем бор.
Дробный топот копыт. Скрип седла.
Нынче нас тишина расстреляла в упор
У не взятого нами села.
Мой Гнедой подустал от смертельных атак.
Он храпит и грызет удила.
И понять он не может, не хочет никак,
Что сегодня не наша взяла.
Не гляди так, Гнедой. Я и сам жив едва.
Только как же всё это тебе объяснить?
Для тебя ведь Россия - степная трава,
Для меня - путеводная нить.
Вот поручик, коня осадив на скаку,
Вороного поднял на дыбы.
И рука с револьвером взметнулась к виску,
Обрывая все нити судьбы.
Неужели и мне в окровавленной мгле
Молча падать под ноги коня?
Неужели я больше не нужен земле,
Без которой не будет меня?
Нет прекрасней могилы, чем в этих снегах.
Как, приятель, мы осиротели с тобой!
Для тебя это лишь заливные луга,
Для меня - это вечная боль.
Нам указан порог. Мы уже не нужны.
Вот и всё. Это даже не месть!
Кто вычеркнул нас на скрижалях страны.
А какая без Родины честь!
Те, кто выиграл дикую эту войну,
Не щадили ни душу, ни плоть.
Боже, только бы не погубили страну!
Остальное прости им, Господь.
Мы уходим, Гнедой. В спину нам - суховей.
А в душе пустота. И ни зги - впереди.
Для тебя ведь Россия - роса на траве.
Для меня - это крест на груди.
1989
Литературно-общественный журнал "Голос Эпохи", выпуск 3, 2015 г.
|