1 сентября 2011 года, в Мурманске, на площадке перед областной детско-юношеской библиотекой на улице Буркова, был открыт бюст писателя и общественного деятеля Виталия Семеновича Маслова.
Виталий Маслов - Почётный гражданин города-героя Мурманска, Почётный полярник и Почётный радист СССР. Более двадцати лет жизни он отдал Арктике, стал ветераном атомного флота и заслуженным работником Морфлота России.
Его первой публикацией в центральной печати стал рассказ «Северная быль» в журнале «Смена». В 1977 году в журнале «Север» был опубликован роман «Круговая порука», после чего Виталий Маслов был принят в Союз писателей России. В 1996 году Виталий Семёнович стал лауреатом премии «Северная Звезда», а в 1999 году – лауреатом премии имени Валентина Пикуля. Многие его произведения отмечены наградами и премиями.
Виталий Маслов впервые провёл в Мурманске День славянской письменности и культуры, который собрал в столице Заполярья лучших писателей России и всего православного мира. Позже этот праздник стал ежегодно проводиться в разных городах России. Благодаря воле и убежденности писателя в Мурманске на Площади Первоучителей стоит памятник создателям славянской письменности и культуры Кириллу и Мефодию.
Родился В.С. Маслов 1 сентября 1935 года в деревне Сёмжа Архангельской области. Начальную школу окончил в Сёмже, семилетку – в Каменке Мезенского района, посёлке лесопильщиков. Затем - среднее мореходное училище в Ленинграде, по окончании которого - торговые суда Сахалинского пароходства, исследовательские суда Тиксинской гидробазы.
В своей родной Сёмже в середине 1980-х годов Виталий Маслов создал Дом памяти, в котором чтили солдат XX века и составляли родословные односельчан.
Умер Виталий Семёнович Маслов 9 декабря 2001 года в Мурманске, а 15 декабря похоронен на родине, в Сёмже
СЫНОВЬЯМ
Для нас, сыны, была б безликой Родина,
Не будь родного уголка в России.
Что б ни было, где б мы ни колесили,
Необходим нам свой погост, поскотина,
Где наш отец и прадесятый дед
И стадо пас, и в жизнь пути высматривал…
Придёт пора, придёт, сомнений нет:
Взъерошит шторм Крестителя лохматого
И, смявши ограждения с фарватера,
Накроет вас, подхватит, кинет в свет!
Так вы уйдёте… В космос или за море…
Но час пробьёт, и как-то на бегу
Поймёте вдруг, что ходите на якоре,
Забытом на отцовском берегу.
Слабей, сильней, но держит он всегда.
И вы поймёте, парни, обязательно,
Что якорь тот – не привязь, не беда,
Что трос его для нас – конец спасательный.
Не может русский Родину забыть,
Пока не перестанет русским быть…
В краю родном, так представлялось мне,
Над якорями – дерево могучее.
И я кружил, кружил по стороне,
Виток к витку на ствол канат накручивал.
И хорошо, что есть всему предел…
Где б я ни плыл, я верил в возвращение.
И счастлив тот, кто к старости сумел
В том устье встать, где принимал крещение.
Всё может быть – пустеть наш край и цвесть,
Но если даже заросли погосты, –
Есть к ним тропа – и в мире мы не гости,
И не безродны, если память есть!
